estefano a vuelto, como zopilote nauseabundo, buscando cuadros, buscando perillas de puertas y jugando con tapones de baño en los bolsillos, vacío.
estefano, me atrae como centrifuga hacia el dolor mas profundo mas extenso y profano.
estefano, mi goce, pulsion y abismo freudiano.
estefano, vienes a hacerme el amor en tu belleza, en tu destrucción, en tu remanso.
Ya no existía nada,
la nada estaba ausente;
ni oscuridad, ni lumbre,
-ni unas manos celestes-
ni vida, ni destino,
ni misterio, ni muerte;
pero seguía volando,
desesperadamente.
domingo, 11 de agosto de 2013
es totalmente necesario citar a sartre...
"El poeta esta seguro del fracaso total de la empresa humana, y se dispone a fracasar en su vida a fin de testimoniar, con su aporte particular, la derrota humana en general."
Es cierto que en la medida que se juega a ser Sísifo en un transe de ebriedad, esa ebriedad compone lo que seria lo inteligible, lo comunicable, la razón misma, en el juego de las palabras. Mundos de maravilla, a veces no menos efímeros, pero tan deslumbrantes como los que llueven en una noche de pirotecnia. Y esto se hace en la oscuridad y se expresa en la violencia refinada del misterio, ya que se persigue un exorcismo que nos permita ahuyentar el fantasma de lo real -así lo afirmaría la condesa sangrienta- "el quehacer poético implicaría exorcizar, conjurar y, además, reparar".
Es por esto que deseamos el peso de la noche, deseamos ser fugitivos de la sencillez, somos parte de la poesía de la fuga, de la crítica del día, nos embarcamos en el camino del misterio para reencontrarnos con lo cotidiano. Por que es en lo cotidiano en donde vemos el misterio y en el misterio lo cotidiano.
Ante todo nos interesa la ebriedad, la incomprensión, "Es una aberración monstruosa -afirma Andre Breton- hacer creer a los hombres que el lenguaje ha nacido para facilitar sus relaciones mutuas".
Es así que la poesía de "la subjetividad inmediata" no nos otorga más que un mal poemario de primavera, nos otorga un irritante canto de “Pseudo jóvenes (...) que se declaran contra los peligros de una oscuridad presunta, y desearían que todo fuera tan claro en poesía como para cantarlo con acompañamiento de guitarra. Sea usted claro y sencillo (...) Ahora se trataría, además, de caerle simpático al auditorio, y, si es posible, de hacerlo bailar palabras para canciones, casi tangos, pseudo cuecas, semi boleros”.
Y estos pseudo jóvenes están viajando en un tren que esta sobrecargado. ¿Hacia que estación nos conduce ese tren lleno de jóvenes entusiastas de la claridad? Hacia la estación de los ángeles, de los vencedores, hacia el optimismo, hacia allá nos llevan.
¿Y que se respira en el aire de los críticos de la sencillez?
¿Los apologistas de la desconfianza y los rencores?
¡Se respira la organización del pesimismo!
¡pesimismo en toda línea!
¡desconfianza en la suerte de la literatura!
¡desconfianza en la suerte de la libertad!
¡desconfianza ante todo entendimiento!
¡es por eso que anunciamos que cada minuto anuncia sesenta segundos!
El malentendido es nuestro ambiente particular, el malentendido es lo mas familiar para nosotros, el exorcismo hacia lo miserable es nuestra salud, nuestro veneno no es más que una gota de belleza en un charco de putrefacción, la inquietud por este malentendido es nuestro carácter destructivo, es por esto que la reparación-para nosotros- es que algún día, un día cualquiera, todo será reparado, será reparada la amargura de ser desconocido y morir en la oscuridad, iluminar esa oscuridad es nuestra misión, la misión de los críticos que solo “elogiamos a poetas misteriosos”.
Que ironía seria no darnos cuenta que la sencillez esta en esto y no en la mediocridad que se esconde bajo la "sencillez", no en la miseria de aceptar lo cotidiano sin reencontrarse con el misterio, que fácil es disfrazar la sencillez de terrenalidad, que fácil es montarse sobre el demiurgo y no poder controlar los hilos, que fácil es dar una explosión de borboteos sin decir nada propio, sin que le crezca a uno el pelo, que fácil es usar los juegos del lenguaje ajeno cuando no se le comprende, que fácil es estar contento con la miseria de lo "posible", Qué fácil es conformar lo inconformable, que fácil es plantearse una táctica cuando no se conoce la estrategia, que astuto encontrar la escusa para no darle un cepillo a la historia, que mediocre es ser invertebrado con cuerpo, que conservador es hablar desde el "otro" sin tener un dote de alteridad, que fácil es vivir en la colonia penitenciaria bajo el mando de los que condenan la libertad.
Nosotros en cambio, vivimos en la nueva caledonia, en la caledonia de los comuneros, y nuestra consigna es, vivir para pensar lo impensado, de pensar en la forma del para sí, los contenidos del en sí, de desalienar al hombre, reconciliándolo con su propia esencia, de explicar el horizonte que da a la experiencia su “arriere fond” de evidencia inmediata, de levantar el velo del inconsciente y de absorberse en su silencio tendiendo el oído hacia el murmullo indefinido, en la búsqueda de la rebelión del espíritu.
Porque nuestro concepto de la literatura es el siguiente: “Un puñetazo que recibimos en la cabeza y nos despierta (...) Un hacha que rompe en nosotros el mar del hielo"
Tenemos humor negro, y somos niños terribles que nuestra superioridad consiste en no tener corazón, somos un barco ebrio:
“Somos bárbaros tal vez
desmesurados enfermos
bárbaros limpios de rutinas y caminos marcados
no aceptamos vuestras sillas de seguridades cómodas
somos los ángeles salvajes que cayeron esta mañana
en vuestras plantaciones de preceptos
poetas
antipoetas
cultos
anticultos.
Nuestra revelación son los puntos cardinales que son tres: el sur y el norte.
y es por esto que somos parias, para la percepción de la "sencillez".
Nosotros poblaremos para mil años los sueños de los hombres
y daremos un poema lleno de corazón
en el cual nos despezaremos por todos lados (...)
en todas las escalas se supone un asesino escondido
los cantores cardíacos mueren sólo de pensar en ello (...)
Que los que buscan la comodidad y el confort
que se alejen de nosotros.
“Que las olas van y vienen, y tu permaneces”
Y se queda para siempre, y se pudre.
Y que los que buscan eternidad en sus pasos
Podridos quedarán en su pseudojuventud.
"El poeta esta seguro del fracaso total de la empresa humana, y se dispone a fracasar en su vida a fin de testimoniar, con su aporte particular, la derrota humana en general."
Es cierto que en la medida que se juega a ser Sísifo en un transe de ebriedad, esa ebriedad compone lo que seria lo inteligible, lo comunicable, la razón misma, en el juego de las palabras. Mundos de maravilla, a veces no menos efímeros, pero tan deslumbrantes como los que llueven en una noche de pirotecnia. Y esto se hace en la oscuridad y se expresa en la violencia refinada del misterio, ya que se persigue un exorcismo que nos permita ahuyentar el fantasma de lo real -así lo afirmaría la condesa sangrienta- "el quehacer poético implicaría exorcizar, conjurar y, además, reparar".
Es por esto que deseamos el peso de la noche, deseamos ser fugitivos de la sencillez, somos parte de la poesía de la fuga, de la crítica del día, nos embarcamos en el camino del misterio para reencontrarnos con lo cotidiano. Por que es en lo cotidiano en donde vemos el misterio y en el misterio lo cotidiano.
Ante todo nos interesa la ebriedad, la incomprensión, "Es una aberración monstruosa -afirma Andre Breton- hacer creer a los hombres que el lenguaje ha nacido para facilitar sus relaciones mutuas".
Es así que la poesía de "la subjetividad inmediata" no nos otorga más que un mal poemario de primavera, nos otorga un irritante canto de “Pseudo jóvenes (...) que se declaran contra los peligros de una oscuridad presunta, y desearían que todo fuera tan claro en poesía como para cantarlo con acompañamiento de guitarra. Sea usted claro y sencillo (...) Ahora se trataría, además, de caerle simpático al auditorio, y, si es posible, de hacerlo bailar palabras para canciones, casi tangos, pseudo cuecas, semi boleros”.
Y estos pseudo jóvenes están viajando en un tren que esta sobrecargado. ¿Hacia que estación nos conduce ese tren lleno de jóvenes entusiastas de la claridad? Hacia la estación de los ángeles, de los vencedores, hacia el optimismo, hacia allá nos llevan.
¿Y que se respira en el aire de los críticos de la sencillez?
¿Los apologistas de la desconfianza y los rencores?
¡Se respira la organización del pesimismo!
¡pesimismo en toda línea!
¡desconfianza en la suerte de la literatura!
¡desconfianza en la suerte de la libertad!
¡desconfianza ante todo entendimiento!
¡es por eso que anunciamos que cada minuto anuncia sesenta segundos!
El malentendido es nuestro ambiente particular, el malentendido es lo mas familiar para nosotros, el exorcismo hacia lo miserable es nuestra salud, nuestro veneno no es más que una gota de belleza en un charco de putrefacción, la inquietud por este malentendido es nuestro carácter destructivo, es por esto que la reparación-para nosotros- es que algún día, un día cualquiera, todo será reparado, será reparada la amargura de ser desconocido y morir en la oscuridad, iluminar esa oscuridad es nuestra misión, la misión de los críticos que solo “elogiamos a poetas misteriosos”.
Que ironía seria no darnos cuenta que la sencillez esta en esto y no en la mediocridad que se esconde bajo la "sencillez", no en la miseria de aceptar lo cotidiano sin reencontrarse con el misterio, que fácil es disfrazar la sencillez de terrenalidad, que fácil es montarse sobre el demiurgo y no poder controlar los hilos, que fácil es dar una explosión de borboteos sin decir nada propio, sin que le crezca a uno el pelo, que fácil es usar los juegos del lenguaje ajeno cuando no se le comprende, que fácil es estar contento con la miseria de lo "posible", Qué fácil es conformar lo inconformable, que fácil es plantearse una táctica cuando no se conoce la estrategia, que astuto encontrar la escusa para no darle un cepillo a la historia, que mediocre es ser invertebrado con cuerpo, que conservador es hablar desde el "otro" sin tener un dote de alteridad, que fácil es vivir en la colonia penitenciaria bajo el mando de los que condenan la libertad.
Nosotros en cambio, vivimos en la nueva caledonia, en la caledonia de los comuneros, y nuestra consigna es, vivir para pensar lo impensado, de pensar en la forma del para sí, los contenidos del en sí, de desalienar al hombre, reconciliándolo con su propia esencia, de explicar el horizonte que da a la experiencia su “arriere fond” de evidencia inmediata, de levantar el velo del inconsciente y de absorberse en su silencio tendiendo el oído hacia el murmullo indefinido, en la búsqueda de la rebelión del espíritu.
Porque nuestro concepto de la literatura es el siguiente: “Un puñetazo que recibimos en la cabeza y nos despierta (...) Un hacha que rompe en nosotros el mar del hielo"
Tenemos humor negro, y somos niños terribles que nuestra superioridad consiste en no tener corazón, somos un barco ebrio:
“Somos bárbaros tal vez
desmesurados enfermos
bárbaros limpios de rutinas y caminos marcados
no aceptamos vuestras sillas de seguridades cómodas
somos los ángeles salvajes que cayeron esta mañana
en vuestras plantaciones de preceptos
poetas
antipoetas
cultos
anticultos.
Nuestra revelación son los puntos cardinales que son tres: el sur y el norte.
y es por esto que somos parias, para la percepción de la "sencillez".
Nosotros poblaremos para mil años los sueños de los hombres
y daremos un poema lleno de corazón
en el cual nos despezaremos por todos lados (...)
en todas las escalas se supone un asesino escondido
los cantores cardíacos mueren sólo de pensar en ello (...)
Que los que buscan la comodidad y el confort
que se alejen de nosotros.
“Que las olas van y vienen, y tu permaneces”
Y se queda para siempre, y se pudre.
Y que los que buscan eternidad en sus pasos
Podridos quedarán en su pseudojuventud.
nosotras, que morimos de depresión
nosotras, que a la tensión quebramos la voz
nosotras, que al restar de verdad que ellos suma puntos por detrás
asi somos nosotras, vamos a admitirlo
vamos a admitir al régimen que nos tienen
comiendo poco
hablando silencios
peinando harto
vistiendo calzones
desnudando necios
esa es nuestra dieta
y por más luchadoras que seamos
en este mundo
en esta vida
nos seguiran quebrando la voz
porfavor mundo, rómpete de una vez
de una sola vez
para empezar denuevo
y que la tortilla no se vuelva
que mas bien la tortilla desaparezca
nosotras, que a la tensión quebramos la voz
nosotras, que al restar de verdad que ellos suma puntos por detrás
asi somos nosotras, vamos a admitirlo
vamos a admitir al régimen que nos tienen
comiendo poco
hablando silencios
peinando harto
vistiendo calzones
desnudando necios
esa es nuestra dieta
y por más luchadoras que seamos
en este mundo
en esta vida
nos seguiran quebrando la voz
porfavor mundo, rómpete de una vez
de una sola vez
para empezar denuevo
y que la tortilla no se vuelva
que mas bien la tortilla desaparezca
martes, 6 de agosto de 2013
Una mujer de 63 años murió bailando en pleno Paseo 21 de Mayo en Arica
La víctima fue identificada como Edith Exins Expinell. Convulsionó, se desmayó y falleció producto de un paro cardiorespiratorio .
Mientras las comparsas pasaban bailando para celebrar el aniversario número 188 de Bolivia, una mujer caía al piso convulsionando.
Se trata de Edith Exins Expinell de 63 años, quien formaba parte de la agrupación Achachis Generación Noventa. La mujer comenzó a tener convulsiones repentinamente cuando bailaba en el pasacalle y luego se desmayó, en pleno Paseo 21 de Mayo.
Personal del Samu se hizo presente en el lugar y le realizó reanimación, todo esto en presencia de bailarines y público, quienes se mostraron consternados por lo que sucedía.
Posteriormente fue trasladada hasta la posta de urgencia del Hospital Juan Noé, donde murió producto de un paro cardiorespiratorio.
Se trata de Edith Exins Expinell de 63 años, quien formaba parte de la agrupación Achachis Generación Noventa. La mujer comenzó a tener convulsiones repentinamente cuando bailaba en el pasacalle y luego se desmayó, en pleno Paseo 21 de Mayo.
Personal del Samu se hizo presente en el lugar y le realizó reanimación, todo esto en presencia de bailarines y público, quienes se mostraron consternados por lo que sucedía.
Posteriormente fue trasladada hasta la posta de urgencia del Hospital Juan Noé, donde murió producto de un paro cardiorespiratorio.
lunes, 5 de agosto de 2013
viernes, 26 de julio de 2013
René Magritte siempre tuvo grabado en sus retinas el momento en el que sacaron el cadáver de su madre del río, con la camisa húmeda cubriéndole el rostro. De ahí los trapos húmedos entre los rostros de los amantes de su obra. Simplemente es el recuerdo que tiene un adolescente Magritte de cómo terminó el suicidio de su madre en el Samble.
Un beso de amor es el sabor de la persona besada, el olor y, como no, el contacto de las lenguas o simplemente de los labios. El trapo húmedo de Magritte destruye cualquier idea de beso al prohibir a los protagonistas de sensaciones.
miércoles, 24 de julio de 2013
En mi oficio o mi arte sombrío
ejercido en la noche silenciosa
cuando sólo la luna se enfurece
y los amantes yacen en el lecho
con todas sus tristezas en los brazos,
junto a la luz que canta yo trabajo
no por ambición ni por el pan
ni por ostentación ni por el tráfico de encantos
en escenarios de marfil,
sino por ese mínimo salario
de sus más escondidos corazones.
No para el hombre altivo
que se aparta de la luna colérica
escribo yo estas páginas de efímeras espumas,
ni para los muertos encumbrados
entre sus salmos y ruiseñores,
sino para los amantes, para sus brazos
que rodean las penas de los siglos,
que no pagan con salarios ni elogios
y no hacen caso alguno de mi oficio o mi arte.
D.T
ejercido en la noche silenciosa
cuando sólo la luna se enfurece
y los amantes yacen en el lecho
con todas sus tristezas en los brazos,
junto a la luz que canta yo trabajo
no por ambición ni por el pan
ni por ostentación ni por el tráfico de encantos
en escenarios de marfil,
sino por ese mínimo salario
de sus más escondidos corazones.
No para el hombre altivo
que se aparta de la luna colérica
escribo yo estas páginas de efímeras espumas,
ni para los muertos encumbrados
entre sus salmos y ruiseñores,
sino para los amantes, para sus brazos
que rodean las penas de los siglos,
que no pagan con salarios ni elogios
y no hacen caso alguno de mi oficio o mi arte.
D.T
La magia, todo lo que entra dentro del ocultismo, es muy distinto a la poesía que, igual que la plegaria, asciende. El manejo del tarot, de las cosas ocultas, el ejercicio de la videncia, convoca fuerzas oscuras, las trae hasta acá. Yo vivo entre esos dos mundos también. Siempre tuve condiciones para la videncia, una intuición que sigo teniendo pero ya no lo digo porque ahora creo que no sirve para nada. Una vez tuve un sueño en el que personajes de todas las épocas me juzgaba por cosas que yo había prometido en otras vidas por medio del tarot y no se habían cumplido. Cuando desperté dejé de echar las cartas porque supe que la admonición era interior, porque ese tipo de cosas da una omnipotencia un poco bastarda, un poder que no existe y al mismo tiempo propicia la persecución de los demás. A veces me servía para aconsejar, pero eso es lo que la gente no quiere escuchar" (O.O, en el diario Página/12, Buenos Aires, 28 de mayo de 1999).
“Mis poderes son escasos. No he logrado trizar un cristal con la mirada, pero tampoco he conseguido la santidad, ni siquiera a ras del suelo. Mi solidaridad se manifiesta sobre todo en el contagio: padezco de paredes agrietadas, de árbol abatido, de perro muerto, de procesión de antorchas y hasta de flor que crece en el patíbulo. Pero mi peste pertinaz es la palabra”.
(conseguir Los juegos peligrosos)
lunes, 22 de julio de 2013
dos pares de ojeras se encuentran en el vacío de la noche, y la llenan, como a un vaso; y se observan, pupila a pupila; y se atrapan, pestaña por pestaña; y se consumen, parpadeo tras parpadeo; hasta quedar fatigadas.
dos pares de ojeras se encuentran en el vacío del alba, grisáceas, profundas, destartaladas; se guiñan y se van.
dos pares de ojeras se encuentran en el vacío del alba, grisáceas, profundas, destartaladas; se guiñan y se van.
jueves, 18 de julio de 2013
domingo, 14 de julio de 2013
porque
eres peor que un ciego
porque
eres vidente
y te tapas los ojos
como un mendigo de sentidos
porque eres de los que mira abajo mientras te la chupan
y esperan que se escape alguna mueca engorrosa la cual guardar
porque eres de los que observa por la rendija de la puerta
mientras roban sólo por el placer de ver ese quehacer minucioso
porque eres de los que no se mueve de su cama cuando está temblando
sólo por ver a todos los demás gritando
eres tu peor que un ciego
porque vidente sabes que a estas alturas
estoy sobre la espalda de los falos
estoy sobre las rendijas
estoy sobre los ladrones
y aun asi
me visto
de ciega, cruel mendiga
eres peor que un ciego
porque
eres vidente
y te tapas los ojos
como un mendigo de sentidos
porque eres de los que mira abajo mientras te la chupan
y esperan que se escape alguna mueca engorrosa la cual guardar
porque eres de los que observa por la rendija de la puerta
mientras roban sólo por el placer de ver ese quehacer minucioso
porque eres de los que no se mueve de su cama cuando está temblando
sólo por ver a todos los demás gritando
eres tu peor que un ciego
porque vidente sabes que a estas alturas
estoy sobre la espalda de los falos
estoy sobre las rendijas
estoy sobre los ladrones
y aun asi
me visto
de ciega, cruel mendiga
domingo, 23 de junio de 2013
yo
no voy a
enorgullecerme...
pero tampoco actuaré en
despecho
por lo que seré sincera
y te confesaré que
ya no
hago choques contigo
ni soy combustible...
hoy estoy dolida
y me enfrié
quizás estuve dolida muchos días
y hoy es mi duelo
pero ya me enfrié
por más que quisiera carbonizarme
ya no lo puedo hacer
quizás queden chispas
pero yo ya me enfrié
hoy estoy dolida
la pira enfrié.
no voy a
enorgullecerme...
pero tampoco actuaré en
despecho
por lo que seré sincera
y te confesaré que
ya no
hago choques contigo
ni soy combustible...
hoy estoy dolida
y me enfrié
quizás estuve dolida muchos días
y hoy es mi duelo
pero ya me enfrié
por más que quisiera carbonizarme
ya no lo puedo hacer
quizás queden chispas
pero yo ya me enfrié
hoy estoy dolida
la pira enfrié.
sábado, 22 de junio de 2013
Un hombre se lanzó desde el Morro de Arica mientras se quemaba a lo bonzo
Información policial confirmó que pasada las 23:40 del viernes, una persona se tiró desde una ladera del cerro. Producto del impacto, el sujeto murió instantaneamente.
Por El Morrocotudo
6,820 Lecturas
22 de Junio, 2013 01:06
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Foto referencial.
Un hombre se quemó a lo bonzo y se lanzó desde la cima del Morro de Arica la noche del viernes, confirmaron autoridades en el lugar.
Según dijo a El Morrocotudo el capitán de Carabineros, Pablo Leiva, fueron testigos quienes vieron "un bulto encendido cayendo" desde el peñón. Esta situación motivó a que personal acudiera al lugar, confirmando la muerte instantánea de una persona.
"Es un sujeto de sexo masculino el cual mantiene diferentes fracturas producto del impacto con las rocas", dijo Leiva, quien agregó que el Grupo de Operaciones Especiales (GOPE) acudió a retirar el cuerpo desde una ladera, donde estaba "aún en llamas".
El hecho, que ocurrió cerca de las 23:40 horas del viernes, instó además a que la Fiscalía pidiera el trabajo de la Policía de Investigaciones, quienes indagan el caso.
Hasta ahora se desconoce la identidad y causas de la fatídica decisión.
miércoles, 19 de junio de 2013
mañana hay asamblea en la explanada R a las 10 ABIERTA a todas las bases con invitados estelares: secundarios, universitarios de la ua y privadas y trabajadores.todo para coordinar la lucha a nivel regional en pos de adherir al movimiento nacional a través de movilizaciones.mucha gente da su descontento de que no quieren tomas, ni paros, ni movilizaciones de NINGÚN TIPO por medio de INTERNET (cuec) y pueden juntar CIENTOS de me gusta XD pero a la hora de los quiubos los hueones no van a ASAMBLEA y cagan.como que esa parte de, para decidir hay que discutir e ir a asamblea no la tienen en el cerebro, porque para ellos todo atibos de democracia es "comunismo" asi que revuelquense en su tumba, por que la lucha de clases NO LES VA A PASAR POR EL LADOSINO POR ENCIMA
recién estamos a miércoles, la semana ha sido intensa
he tenido que lidiar con muchisimas cosas
tan dialecticas, que uno pensaba estar acostumbrado
pero te das cuenta que realmente la lucha de clases no se termina de conocer hasta el final
desde discutir con un secundario, nuevo, lúcido y romantico
hasta afianzar los lazos con los camaradas, a flor de piel
la pintura estos dias a teñido mis manos, mis ropas, mi corazón
cada letra ha sido un centímetro que nos ha llevado a avanzar a lo que queremos
a lo que tanto anhelamos
lunes, 17 de junio de 2013
bueno niñas y niños, a casi cumplirse 40 años del golpe militar en chile,
es increible como los fachos represores se les cae la quijada
cuando la juventud sin miedo, da luces de que no se detiene nicagando
para barrer con toda la herencia que dejo pinochet
esa que la concertacion se dedicó a dejar intacta
y que la derecha hoy dia reivindica a flor de piel...
¿apoyarias a la derecha? ¿apoyarías a la concertación?
¿apoyarías un pacto por la sumisión?
que se vayan todos... en ese saco caen todos los que sobran
los estudiantes y la clase obrera este 26 se unen en la lucha
y de verdad que... nadie, ni nada, nos parará, NI-CA-GAN-DO.
A B R AN P A SO.
es increible como los fachos represores se les cae la quijada
cuando la juventud sin miedo, da luces de que no se detiene nicagando
para barrer con toda la herencia que dejo pinochet
esa que la concertacion se dedicó a dejar intacta
y que la derecha hoy dia reivindica a flor de piel...
¿apoyarias a la derecha? ¿apoyarías a la concertación?
¿apoyarías un pacto por la sumisión?
que se vayan todos... en ese saco caen todos los que sobran
los estudiantes y la clase obrera este 26 se unen en la lucha
y de verdad que... nadie, ni nada, nos parará, NI-CA-GAN-DO.
A B R AN P A SO.
domingo, 16 de junio de 2013
comienza una semana, ciertamente histórica. lo dinámico de la política, da un dinamismo inexorable en las obras de arte cotidianas; esas innatas y espontáneas pinturas, esculturas, melodías, danzas, monólogos derrochados a vista y poca paciencia de todos sobre las calles, cayendo de la boca de los estudiantes, del sudor de los explotados, de los suspiros de las viejas, de los llantos de las madres, de las pisadas que bacilan mis tacones cercanos al ver tal espectáculo.
pero no todos lo ven.
porque a pesar de estar expuesto, cual pedazo de carne desnudo se encuentra girando colgado de un caño en un cabaret, no todos lo están observando. más bien se sucumben ante lo que externamente muestra, pero la entre-línea invisible sigue danzando ante ellos, riéndose en sus caras.
eso es lo que denomino arte, y por él, corro, por detrás, pisándole los talones, cada día, cada vez más. por mas que quisiera alcanzarle, no puedo. es lo dinámico de la verdad, sus interpretaciones, sus actualidad.
yo como periodista, sin duda que busco la objetividad pero... ¿hasta qué punto?
sólo hasta los talones, de esos hechos que derrochados se vierten sobre la calzada.
comienza una semana, ciertamente histórica.
yo, sólo danzaré al ritmo de ésta, de lo que han llamado: realidad.
pero no todos lo ven.
porque a pesar de estar expuesto, cual pedazo de carne desnudo se encuentra girando colgado de un caño en un cabaret, no todos lo están observando. más bien se sucumben ante lo que externamente muestra, pero la entre-línea invisible sigue danzando ante ellos, riéndose en sus caras.
eso es lo que denomino arte, y por él, corro, por detrás, pisándole los talones, cada día, cada vez más. por mas que quisiera alcanzarle, no puedo. es lo dinámico de la verdad, sus interpretaciones, sus actualidad.
yo como periodista, sin duda que busco la objetividad pero... ¿hasta qué punto?
sólo hasta los talones, de esos hechos que derrochados se vierten sobre la calzada.
comienza una semana, ciertamente histórica.
yo, sólo danzaré al ritmo de ésta, de lo que han llamado: realidad.
domingo, 9 de junio de 2013
domingo, 2 de junio de 2013
Tu... la cara de mis alucinaciones.
Los ojos alucinados...........
Los rasgos angulosos, tallados por el dolor.........
El hombre soñador, diabólico e inocente, frágil, nervioso, potente
Realmente es un hombre alucinado y alucinante.........
es un decadente quebrantado y tembloroso, otro “decadente entusiasta”........ marihuana, quizá.
Sus ojos trascienden lo que miran.
La cara demacrada,
la malicia,
la pasión,
la violencia.
Los ojos alucinados...........
Los rasgos angulosos, tallados por el dolor.........
El hombre soñador, diabólico e inocente, frágil, nervioso, potente
Realmente es un hombre alucinado y alucinante.........
es un decadente quebrantado y tembloroso, otro “decadente entusiasta”........ marihuana, quizá.
Sus ojos trascienden lo que miran.
La cara demacrada,
la malicia,
la pasión,
la violencia.
PEQUEÑO DEMONIO - "Entre los límites de los nueve y los catorce años, surgen doncellas que revelan a ciertos viajeros embrujados, dos o más veces mayores que ellas, su verdadera naturaleza, no humana sino nínfica (o sea demoníaca); propongo llamar «nínfulas» a esas criaturas escogidas... Si pedimos a un hombre normal que elija la niña más bonita en una fotografía de un grupo de colegialas o girl-scouts, no siempre señalará a la nínfula. Hay que ser artista y loco, un ser infinitamente melancólico, con una burbuja de ardiente veneno en las entrañas y una llama de suprema voluptuosidad siempre encendida en su sutil espinazo (¡oh, cómo tiene uno que rebajarse y esconderse!), para reconocer de inmediato, por signos inefables -el diseño ligeramente felino de un pómulo, la delicadeza de un miembro aterciopelado y otros indicios que la desesperación, la vergüenza y las lágrimas de ternura me prohíben enumerar-, al pequeño demonio mortífero entre el común de las niñas." (Vladimir Nabokov, Lolita, 1956)
sábado, 1 de junio de 2013
am-polleta
tengo aplastadas las sienes
de tanto apoyarlas
contra esas ampolletas
donde el filamento
que las hace brillar
hasta quemarse,
quemarme,
eres tu.
entre giro y giro,
antes de que encaje
en esta lámpara sucia,
estrepitosamente
parpadea,
y yo
como polilla ninfómana
como polilla ninfómana
me pego aún más,
hasta que un
dzzz
me carcome la bronca
y tu exhalas humo
de tanta ebriedad
al consumo de energía
eléctrica
erótica.
tengo aplastadas las sienes
de tanto apoyarlas
contra esas ampolletas
donde el filamento
que las hace brillar
hasta quemarse,
quemarnos,
eres tu.
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